(...)
Allé s'en
est, et je demeure
François Villon
diumenge, 31 de juliol del 2016
dijous, 28 de juliol del 2016
Al carrer - Conversa anònima
"Los hermanos del medio son
siempre los más jodidos"
Conversa anònima, 15 de gener del 2016
dimecres, 27 de juliol del 2016
dimarts, 26 de juliol del 2016
dijous, 21 de juliol del 2016
He mirat aquesta terra
(...)
Quan l'estiu ajaça per tot l'adormit
camp l'ample silenci que estenen els grills,
he mirat aquesta terra,
he mirat aquesta terra.
(...)
Salvador Espriu
dimarts, 19 de juliol del 2016
Los recuerdos
Los recuerdos suelen
contarte mentiras.
Se amoldan al viento,
amañan la historia;
por aquí se encogen,
por allá se estiran,
se tiñen de gloria,
se bañan en lodo,
se endulzan, se amargan
a nuestro acomodo,
según nos convenga;
porque antes que nada
y a pesar de todo
hay que sobrevivir.
Recuerdos que volaron lejos
o que los armarios encierran;
cuando está por cambiar el
tiempo,
como las heridas de guerra,
vuelven a dolernos de nuevo.
Los recuerdos tienen
un perfume frágil
que les acompaña
por toda la vida
y tatuado a fuego
llevan en la frente
un día cualquiera,
un nombre corriente
con el que caminan
con paso doliente,
arriba y abajo,
húmedas aceras
canturreando siempre
la misma canción.
Y por más que tiempos felices
saquen a pasear de la mano,
los recuerdos suelen ser tristes
hijos, como son, del pasado,
de aquello que fue y ya no
existe.
Pero los recuerdos
desnudos de adornos,
limpios de nostalgias,
cuando solo queda
la memoria pura,
el olor sin rostro,
el color sin nombre,
sin encarnadura,
son el esqueleto
sobre el que construimos
todo lo que somos,
aquello que fuimos
y lo que quisimos
y no pudo ser.
Después, inflexible, el olvido
irá carcomiendo la historia;
y aquellos que nos han querido
restaurarán nuestra memoria
a su gusto y a su medida
con recuerdos
de sus vidas.
Serrat
dilluns, 18 de juliol del 2016
dissabte, 16 de juliol del 2016
Amantes de Suzanne
Cuenta el escritor Francesc Miralles que él,
siendo adolescente, estuvo enamorado de la cantautora Suzanne Vega. Me ha hecho
gracia su confesión porque yo también pasé por el trance de sentirme algo
embrujado, en su día, por la flacucha de Nueva York, esa artista que el gran
público recuerda -si lo hace- sólo por una canción, Luka, no la mejor de su repertorio. La señora Vega, que ahora tiene
48 felices años, no despertó en su día grandes pasiones entre el respetable
local, así que su club de fans tenía que se aquí forzosamente reducido, de culto, como dicen los que escriben de
estas cosas. Tal vez Miralles -al que no tengo el gusto de conocer- y un
servidor seamos los únicos a los que nos dio fuerte. Él, según cuenta en el Avui, llegó a enviarle un poema y -eso
es todavía mejor- fue contestado con una postal escrita directamente por la
bella. Yo no tuve tanto arrojo y me limité a intentar -sin decírselo- que mi
novia de entonces tuviera un aire cercano al de la chica que cantaba piezas oscuras
como Marlene on the wall.
La voz suavemente cabreada, castigadora a la
par que hipnótica, de Suzanne Vega nos enamoró, son cosas que han pasado toda
la vida. Canciones como Small blue thing
o Left of center siguen siendo como
habitaciones de motel en las que uno se quedaría pasando un semestre mirando el
techo. En 1987, cuando nos llegó esta música, también tomamos contacto, a través
de la inquieta editorial Columna de entonces, con autores norteamericanos como
Bret Easton Ellis y Jay McInerney. Eran libros de portadas rompedoras que
entraban por los ojos. Todo hablaba de Nueva York y ése era el lugar de destino
anhelado. En aquellos tiempos, por ejemplo, Sergi López todavía no era Sergi
López pero ya llevaba dentro todos los personajes de su ropero, a decir de los
viejos del lugar. El muro no había caído, la palabra posmodernidad aparecía en
los suplementos culturales, Jaume Lorés analizaba el país como nadie, y todos
poníamos cara de incredulidad crédula cuando alguien explicaba que el amigo de
un primo mayor que nosotros había muerto de sida.
Yo fui amante virtual de Suzanne Vega, como
Miralles, en aquellos ochenta que nos detestaron. El pasado junio, la
cantautora sacó un nuevo disco, Beauty&Crime,
después de seis años de silencio. Todavía no lo he escuchado y no sé si lo
haré. Volver a los viejos amores es muy arriesgado, qué les voy a contar que no
sepan ustedes y que no pueda teorizar mejor que yo, en estas páginas, el colega
Jordi Llavina. Además la Suzanne de la que yo me enamoré será siempre
veinteañera y tendrá siempre un rostro a medio camino del beso y la mala leche.
Francesc-Marc Álvaro
divendres, 15 de juliol del 2016
dijous, 14 de juliol del 2016
dimarts, 12 de juliol del 2016
Elena
(...)
Creuant rails, assegut en vagons deserts
vaig mirar com el present solcava el passat
aturant-me davant el vidre.
I el teu rostre té el color
d'un estiu fantasma
que vas deixar caure sense pressa
igual que un vestit ... igual que un vestit ...
en un dia qualsevol ... en un dia qualsevol ...
en un dia qualsevol ... en un dia qualsevol ...
Federico
Fiumani
dilluns, 11 de juliol del 2016
dimecres, 6 de juliol del 2016
dilluns, 4 de juliol del 2016
L'excursió a Tíndari
(...)
Va penjar. Va tornar cap al
porxo, però s'hi va repensar. Va entrar altre cop a dins, va despenjar
l'auricular i va marcar.
-Lívia, amor meu, ¿com estàs?
A l'altra banda del fil silenci i
prou
-¿Lívia?
-Ai, ai, Salvo, ¿què ha passat?¿Com
és que em truques?
-¿Què potser no et puc trucar?
-Sí, però com que tu només em
truques quan te'n passa alguna ...
-Au, va!
-No, no, si tinc raó. Quan no
tens cap maldecap, sempre sóc jo qui t'ha de trucar.
-Entesos, tens raó, perdona.
-¿Què em volies dir?
-Que he estat pensant molt en
nosaltres dos.
La Lívia, i en Montalbano ho va
percebre amb tota claredat, va aguantar la respiració. No va contestar. En
Montalbano va prosseguir.
-No se m'escapa que molt sovint,
massa, ens discutim. Com si fóssim una parella casada d'anys, víctima del
cansament de la convivència. I això que nosaltres no convivim.
-¿Què més?- va dir la Lívia amb
un fil de veu.
-Doncs que aleshores m'he dit, ¿i
si tornèssim a començar de cap i nou?
-No t'entenc. ¿Què vols dir?
-Lívia, ¿què et semblaria si ens
fèssim nòvios?
-¿Què no ho som?
-No. Som marit i muller.
-Molt bé. ¿Com es fe per
començar?
-Així: Lívia, t'estimo. ¿I tu?
-Jo també. Bona nit, amor meu.
-Bona nit.
I va penjar. Ara ja es podia
cruspir la "caponata" sense por de més interrupcions.
Andrea Camilleri
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